LQPE DE AGUIRRE EN EL PURGATORIO

Oñale, 1518 - Barquisimeto, 1561

¡Dios, qué largo caminar! El Perú quedó muy lejos y esta vía del Marañón pareciera no tener fin. Y es imposible volverse por el camino andado en el que había que chapotear entre la sangre. Adelante, pues, que yo, Lope de Aguirre, "no soy hombre que ha de tornar atrás de lo que con tanta razón comencé...".

Pero Lope siente que con el caminar se le va acabando el vivir. Y allá, por los días de Valencia, con la lucidez del que pronto ha de perderla, la memoria de su vida se le pone delante, como un fantasma que le acompañará hasta el fin. Y escribe su testimonio en la carta famosa: "Lope de Aguirre natural vascongado... en la villa de Oñate vecino... En mi mocedad pasé el Océano a las partes del Pirú por valer más con la lanza en la mano y por cumplir con la deuda que debe todo hombre de bien... Estoy cojo de una pierna derecha de dos arcabuzazos que me dieron en el valle de Chuquinga con el mariscal Alonso de Alvarado... En el año cincuenta y nueve dio el Marqués de Cañete la jornada del río de las Amazonas a Pedro de Ursua, navarro o por mejor decir francés, y tardé en hacer navios hasta el año de sesenta en la provincia de los Motilones que es en el Pirú... Aunque estos navios por ser la tierra donde se hicieron lluviosa, al tiempo de echarlos al agua se nos quebraron lo más de ellos, hicimos balsas y dejamos los caballos y haciendas y nos echamos el río abajo con harto riesgo de nuestras personas... Luego topamos los más poderosísimos ríos del Pirú, de manera que nos vimos en Golfo Dulce. Caminamos de primera faz trescientas leguas del embarcadero donde nos embarcamos la primera vez. Caminando nuestra derrota pasando todas estas muertes y malas venturas en este río Marañón, tardamos hasta la boca del que entra en el mar, más de diez meses y medio; caminamos cien jornadas justas, anduvimos mil y quinientas leguas".

¡Y qué rojas esas leguas! Aún las sigue caminando el espectro de don Pedro de Ursua a quien "...no diré más de que lo matamos, muerte, cierto, bien breve. Y luego a un mancebo de Sevilla llamado don Fernando de Guz-mán, le alzamos por nuestro rey... Y porque no consentí en sus insultos y maldades me quisieron matar... y yo maté al nuevo rey, y al capitán de su guardia y al teniente general y a cuatro capitanes, y a su mayordomo y a su capellán clérigo de misa, y a una mujer de la liga contra mí, y a un comendador de Rodas, y a un almirante, y a dos alférez y a otros seis aliados suyos. Y con intención de seguir la guerra adelante y morir en ella... nombré de nuevo capitanes y sargento mayor, y quisiéronme matar y los ahorqué a todos".

...No le arredra esa trágica enumeración. Está viviendo momentos en que sólo puede decirse la verdad porque siente que se acerca a la última jornada. En ella, su puñal hiere de muerte a su hija Elvira, "porque cosa que yo tanto quería no viniese a ser colchón de ruin gente", y, abrazado al cuerpo aún tibio de ella, muere Lope, tras de recibir el "buen tiro", de su desertor marañón Galindo. Desde aquel punto, su alma en pena es el espanto del caminante que a deshoras atraviesa los campos desiertos de Venezuela.

Pero esa alma ha de ser juzgada en la otra vida. Y he aquí que nos es dado imaginar su proceso, gracias al tremendo libro postumo de Papini El juicio final, libro por el que desfila un coro de figuras mundiales cuyos perfiles han quedado marcados en la Historia por las más tremendas pasiones. El florentino de nuestros días, a semejanza de su paisano el desterrado inmortal, acerca a nuestros ojos los más grandes pecadores de todos los tiempos, clérigos y legos, hombres y mujeres, protagonistas del crimen y el latrocinio, el escándalo y el deshonor...

Y Lope de Aguiíre forma parte de ese coro. El Ángel que lo presenta en juicio lo amonesta: "Tú sabes, Lope de Aguirre, por qué inhumanos excesos a todos pareció infame tu vida. No sólo fuiste uno de los más feroces aventureros que jamás hayan ensangrentado el Nuevo Mundo, sino que traicionaste a tus cómplices, te rebelaste contra tu rey y llegaste hasta el punto de matar con tus manos a tu propia hija".

Comparece entonces esta que, aun comprendiendo las razones de su padre, le reprocha que le quitara la vida porque ella "no tenía aún dieciocho años, me llamaban hermosa, sentía en mí un deseo escondido, pero mucho más cálido de amar y ser amada... Hubiera tenido ciertamente dolores, afrentas y desgracias como todos los seres nacidos de mujer, pero, a la vez, también habría gozado de la luz del sol, de la belleza de lo creado, de los suaves afanes de la pasión. ¿Qué podías tú saber si yo estaba dispuesta a pagar un solo día de amor y de alegría con mil de tristeza y de penas?"

Lope confiesa que fue una fiera sin ley y sin frenos: "Yo no podía aceptar jefes ni amos, ni monarcas. Había nacido para matar y mandar... Era una fiera y como bestia, amé, odié y maté".

Pero la fiera que para Papini fue el Tirano, era muy capaz de amor, de puro amor. Ahí está su hija a quien —cada hombre mata a lo que ama. según el verso de Wilde— inmoló en acto de puro amor. Nos lo dice él mismo, con su ronca voz que se quiebra, a pesar suyo, de ternura, cuando declara: "Tú eres la única criatura del mundo que me había quedado; lo único que yo era capaz de amar. Sabía qué estragos habrían cometido contigo aquellos que me odiaban y eran fieras como yo. Cuantas veces había usado de mi espada, mi puñal o mi arcabuz, había gozado. Sólo aquella vez, cuando hube de matarte de aquel modo, como una cordera despavorida y aterrada, sufrí como antes no había sufrido jamás. Pero de lo que hice no sufro remordimientos. Créeme, hija mía, que no podía darte aquel día mayor prueba de afecto que el ahorrarte las vergüenzas de la vida. Dios, que ve y conoce más que nosotros, borrará, quizás, algunos de mis pecados en gracia de aquel último dolor".

Sólo Dios sabe si aquella última muerte de Lope, más dolorosa para él que la suya propia, no fue, efectivamente, sino desesperado acto de puro amor. Queremos creerlo así. Porque siempre nos será grato, al evocar la figura del discutido guipuzcoano que a través de los siglos camina su interminable camino de lodo y sangre, con su negra bandera en la que flamean las dos rojas espadas, pensar que el fuerte Caudillo de los Marañones, para quien la fama ha sido, tal vez, más injusta e inmiserícorde que lo fuera él mismo, era tan capaz como el primero de uno de los amores más limpios y tiernos por los que el corazón del hombre puede latir.