LEYENDO A VÍCTOR HUGO

(1802-1885)

Es el año 1843. Víctor Hugo, que está disfrutando en Pasajes de unos de los días más tranquilos y felices de su vida, ha hecho esta tarde, como casi todas, una larga caminata por nuestras montañas. Ha subido hoy a un escarpado pico y nos cuenta lo que ha divisado desde su cima. "Descubro un inmenso horizonte. Todas las montañas hasta Roncesvalles. Todo el mar, desde Bilbao a la izquierda; todo el mar desde Bayona a la derecha. Escribo estas líneas acodado sobre un bloque en forma de cresta de galio que forma la arista suprema de la montaña. En esta roca lian sido grabadas hondamente con un pico estas tres letras a la izquierda: L.R.H., y estas dos a la derecha: V.H. En torno a esta roca hay una reducida meseta triangular cubierta de prados calcinados y rodeada de una especie de foso abarrancado. En una quiebra diviso una florecilla. La he cogido".

Al llegar aquí, suspendemos la lectura. Nuestra imaginación, como el autor de "Hernani", está ya sobre un pico de nuestras montañas. Sobre un alto pico que nos permita ver, como en un mapa en relieve, todas nuestras montañas; sobre un pico desde el que podamos divisar delante de nosotros, a izquierda y derecha, el mar; nuestro mar. Porque, ¿qué contemplación completa podríamos gozar de nuestra patria si no viéramos a los dos juntos, tierra y mar?

Es un mar verde oscuro éste que hoy miramos. El cíelo está sombrío, sopla el noroeste y sobre el lomo de las olas hinchadas cabalgan cendales de espuma que van a morir al pie del acantilado. Tienen algo de beso y algo de mordisco estos embates de nuestro mar; algo de juego y algo de lucha, o mucho de los dos. El mar, este mar verde oscuro, es el eterno enamorado de nuestra tierra, tan verde también. Un enamorado constante que con sus caricias y sus iras seculares va cincelando caprichosamente las rocas de nuestro litoral. Pero la fuerza y el influjo de las olas no se detienen en estas rocas. De la espuma del mar que en ellas muere surge una virtud, un hechizo que no hay barrera material que pueda detener. Esta virtud y este hechizo marchan tierra adentro, bañan en sus efluvios al "mutil" cuyo caserío cuelga de la cumbre de la montaña y, descendiendo a los valles más bajos y apacibles, hacen también nacer en los hijos de sus moradores la pasión del viaje y la aventura, del peligro y del azar. Se llamarán Etxaide o La Cosa esos muchachos, se llamarán Elkano u Okendo, Churruca o Re-kalde, Shanti Andia o Tximista... no importa como se llamaran. Acaso nunca se supieron ni sabrán los nombres de los mejores de entre ellos.

Fue siempre el mar nuestra gran vía de expansión; el complemento necesario de nuestra raza. Encerrada en valles angostos, viviendo sobre una tierra poco fecunda y en un reducido espacio, nuestra gente tuvo que escuchar siempre con fuerte anhelo la canción del mar inmenso. Este nos trajo riqueza muchas veces, con más frecuencia dolor. Pero no nos dio lo que, a través de él, no supimos buscar bien: el fundamento necesario y robusto que pudo haber sido para el gran Estado vasco siempre malogrado. Pensamos en esto y en otras muchas cosas en este nuestro contemplar de hoy. Contemplar que se prolonga hasta que las sombras de la tarde van cayendo y expanden su neblina sobre el horizonte. Una última mirada entonces para contemplar nuestro mar verde oscuro, mientras resuenan en nuestro corazón los ecos de la bellísima canción del rincón de Guetaría:

Itsasoan laño dago, Bayona'ko barraraño...

Y al lanzar también nuestra última mirada sobre las montañas cuyos caseríos empiezan a elevar al cielo, como una plegaria, el humo de sus hogares, sentimos que una oleada de ternura nos invade; oleada de ternura sobre la que van flotando las últimas palabras de la bella canción:

Nik zu zaitut maiteago, txoriak bere umea baño...

El Plata (?), Montevideo, Julio 10 de 1945.